Anna Garcia Garay

Sabadell, 1972. Poeta i escriptora

distància entre dos punts

Tornes a l'ahir durant un instant

per esmenar un avui 

                                                   mal dibuixat.

Malgrat l'ajut de la línia recta,

el camí a recórrer cada cop és més llarg.

I no hi ha dreceres.

 

                         An_na

75 anys sense Miguel Hernández

Vientos del pueblo me llevan

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

                         Miguel Hernández

Marcos Ana

Fernando Macarro Castilla. Alconada (Salamanca), 20 de enero de 1920
Madrid, 24 de noviembre de 2016
Que la terra et sigui lleu

Yo denuncio

Yo no pido clemencia. Yo no pido
con un hilo de voz descolorida
perdón para la vida que me deben.
Odio la voz delgada que se postra
y el corazón que llora de rodillas
y esas frentes vertidas en el polvo,

hecha añicos la luz del pensamiento.

Yo no pido clemencia. Yo no junto
las manos temblorosas en un ruego.
Arden voces de orgullo en mi palabra
cuando exigen -sin llanto- que las puertas
de la venganza oscura se derriben
y a los hombres descuelguen de sus cruces.

Yo no pido clemencia. Yo denuncio
al dictador cadáver que gobierna
la vida de los hombres con un hacha
y ahora quiere dejar para escarmiento
mi cabeza cortada en una pica.

Yo no pido clemencia. Doy banderas.
Paso de mano el golpeado
corazón de mi pueblo prisionero.

                         Marcos Ana

Txema Anguera

POEMA URGENTE PARA UN REFUGIADO

Al viento, compromisos inconcretos en un lenguaje enrevesado.
No entiendes nada, vas hacia el invierno
en ciudades de entretanto, que no son tuyas.
Nadie da razón, pero a tu paso,
cierran los campos y el otoño y los ojos.
Elevan al cielo (dicen que por ti), plegarias inconcretas
con esas mismas palabras indefinidas.
Tienes miedo, va cayendo la tarde
y se estrecha el cerco y el destino y el aliento.

                         Txema Anguera

Miguel de Molina

Màlaga, 1908. Buenos Aires 1993. Miguel Frías de Molina
"Yo solo fui un señor que nació pobre en Málaga, trabajó toda su vida y le gustaron los hombres. Y ahí se acaban todos los símbolos"
Al tonadillero Miguel de Molina li van trencar les dents a cops de culata per homosexual i republicà


Don Triquitraque

De La Habana ha venío el bardian
de mi tío que don Triquitraque el americano,
que toíto el mundo tié recorrío.
Traca que traca, traca que traca,
rejuntando parneses con su comercio de jiji-japa.
Ay, que don Triquitraque ha traío canela y clavo,
azúcar cande y oro nativo, los colmillos de un elefante,
coquitos frescos y un moro vivo.
Ay, que don Triquitraque
y una mona ramona con su monito
y una cotorra que viene hablando 
 y unas calenturitas que el pobrecito la está parmando.
Ay, que don Triquitraque traca que traca,
traca que traca rejuntando
parneses con su comercio de jiji-japa.
Y pa’mangui ha traío el bardian de mi tio
y un paragüitas que cuando llueve
a mí me pone calao perdío,
pa’que me suene, pa’que me sueñe,
pañolitos de seda que más bonitos nadie los tiene. 

                         Álvaro Retama i José María Legaza

https://www.youtube.com/watch?v=vQVcsq7glTw

Walt Whitman

West Hills, Nova York (1899), Candem, Nova Jersey (1892)

 

Como Adán 

Como Adán, por la mañana, temprano,
Pasea fuera de la morada templada por el sueño,
Lo contemplo cuando, al pasar y escuchar mi voz, se aproxima,
Tocándome, tocando con las palmas de sus manos mi cuerpo,
Sin que mi cuerpo se resista.

                         Walt Whitman

Txema Anguera

Txema anguera, sempre sorprenent.

labios de lluvia, pronunciando mi nombre.
tan lejos de estos labios resecos, temblorosos.
tan en el verde norte, donde termina la tierra.
donde los dioses, mezclan los colores a su antojo.

labios de lluvia, esperando mi beso.
invitándome al sueño, a vivir, a la lucha.
ofreciéndome vientos, amores y mares.
hacéis que crea en las brujas, que no se ven, pero están.

                         Txema Anguera